PUXAPALAVRA

 

O dia estava bom. Soalheiro na conta certa. Saí naquele estado d'alma domingueiro de não fazer nada e direito a consciência tranquila. Era cedo e o país ainda estava em paz só a ganhar balanço para a tardinha. Para a mobilização total. Foi assim, distraído, que entrei no café do Sr. Caetano mesmo ao lado da minha casa.
Então hoje compraste a Bola? Era o meu vizinho do 6º com quem ponho a semana em dia. Alarmei-me. Eu que de bola só gosto de ver e jogar. Jogar é como quem diz, gostava. Eu que não alinhei em bandeirinhas nem na loucura geral, estava agora ali mesmo descansado a sentar-me à bica e então não compro por engano a Bola em vez do Público?
Estava neste susto quando um olhar mais inquiridor ao jornal me fez perceber que o meu vizinho estava a bromear.
É a Bola, é a Bola!! Abre lá o jornal!!! E apontava o dedo acusador. Abre, abre!Comecei acontar. 1ª página futebol, 2ª futebol, 3ª também, e 4ª e 5ª e 6ª e 7ª e 8ª só parei na 16ª.
Foste roubado em 15 páginas!!! Gritava-me ele mais do que me esclarecia.
Com o tempo fui deixando de ser tão radical e não rasguei as páginas do jornal como ele fez à frente de toda a gente.
Afinal temos que estar com o povo e não armar em elitistas. Procurava acalmá-lo.
Ele não se conformava. É a paranoia geral! Está tudo doido!! Terceiro-mundismo!!! O bom e o bonito foi quando o Sr Caetano ligou a televisão e deu futebol. Pediu para mudar de canal. O dono da televisão de má catadura - que o que ele queria mesmo era as notícias que interessavam - lá ia mudando, seguro de que não haveria estação que tivesse virado costas à pátria.
Só havia futebol. Então o meu vizinho do 6º andar disparou porta fora. Sem um até logo nem um bom dia nem nada.
À tarde espreitei o café. A mobilização popular ia num crescendo que maravilhava. Cervejinha, caracóis... que a vizinhança não é muito dada a lagosta, lavagante, gambas e outras estravagâncias. Voltei pela tardinha. O povão atingira o climax. Os gritos do café suplantavam os gritos da televisão. Novos e velhos, senhoras de meia idade e até umas miudas muito interessantes mas em que só reparo muito disfarsadamente, riam, berravam abraçavam-se, ralhavam para de novo rir e logo gritar. Uma coisa que dava gosto ver. A mobilização de energias era total. Retesavam-se músculos, contraíam-se testas, afinava-se o patriotismo, invocava-se S. Jorge (nosso padroeiro de todas as batalhas desde que deixámos Santiago, a partir da primeira dinastia, só para os Castelhanos).
Espanhóis nem bom vento... ouvia-se ao fundo. Aljubarrota! ALjubarrota percebia-se no meio de gestos belicosos. Vamos a eles, à mistura com cascas de tremoços, imperiais escorregadias e burriés de camouço.
Vim para casa para assistir mais atento ao jogo mas com prejuizo daquele patriótico climax. Eis senão quando, ainda faltavam uns minutos, dei um olhadela pela net e vejo O Bota Acima do meu amigo João Tunes sobre Pooortuuuuuugaaaaaaal.
Fez-se luz no meu espírito. O povo estava a preparar-se para uma nova Aljubarrota. Vingar o avanço que esses Castelhanos nos levam na economia e no resto. E foi assim neste espírito de fé patriótica torcendo pelo Mestre de Avis que bebi cada chuto de Nuno Gomes como quem vive uma espadeirada de Nuno Álvares.